Poligrafia

SER O QUE NÃO FOSTE

Não sofro não mas fico ciumento

desse rumor de estrelas

e voz de caravelas

que no teu corpo invento.

Ah! Só me resta

beber beber sobretudo o teu rosto

enquanto há cor na festa

e a carne sabe a mosto.

Rosto calado a fingir de céu

olhar aberto onde ele nu se mostre.

Boca em chamas e basta o mundo afoga

não vale a pena ser o que não foste.

CRISTALIZAÇÕES

         A povoação como uma concha. De longe branca, aqui com recortes escuros, o espaldar das ruas, as paredes que te encarceram.
         Sobe do povo até ao caminho que dá no cemitério, desce a dois passos nas casas comerciais, alastra aos dois lados da estrada. Se excluirmos as ruelas, fica uma cruz.
         A igreja olha o largo matemático de Gomes Teixeira. Imitando Almada, mencionaríamos a cabeça de roda oval, o queixo tal um triângulo, o nariz apontado como uma seta. No portão da casa onde nasceu lá está o sardão de bronze, todo verde e com um rectângulo de sangue a fingir de língua. Onde nasceu, não, apenas o embrião em que se ergueu, montanhou de grande após inúmeras absorvências e limuras, com as quais carregado ali volveu.

         Fora da povoação e do coração dela rondam os campos onde se trabalha o ardor do verão e onde vamos convidados, apesar de parasitas, numa pausa em que está presente o coelho guisado e o garrafão que se debruça na caneca sempre cheia e os vinhos se misturam às bocas e à algazarra e assim desencontrada caótica aos golfões a vida se espraia.
         Mais para fora, subindo subindo, ao inverso do rego que escorre encanado. No cimo o Lenteirão, com suas águas escuras de erval. Retirar a roupa e expulsar o calor. Depois, ofegantes, com os narizes cheios de pinho resinento, arrimar o olhar.
         Longra. Castelo. Nagosa. Manchas brancas esbranquejantes nos longes azulados dos montes. Como um símbolo coalhado de povos. Pressentidos. No sol que descai a brancura arde. Aparição ou promessa, o restolho humano deve ser igual a este.
         Ainda duas filigranas: o ninho ao alcance da mão, no pé de milho, afirmando que o passaredo é ali respeitado ao nível da andorinha ou a canalha adultou; e o sino que se expande reboado sobrevoando montados, se calhar namorado das igrejas dos povos configurados.

         No café está apenas o dono do café e no rosto do homem do café lê-se a vontade de jogar às cartas e assim se forma a quadrilha determinando-se desde logo o perde-paga da despesa que se vai bebendo e o jogo entorta para o dono do café que perde a boa disposição quase passando de gordo a magro depois acomoda-se mesmo porque os risos guizalham nos parceiros e então ele encurrala-se na fatalidade do pagamento de que aliás  não consta dinheiro porque os produtos são da casa do consumo da casa portanto dele homem do café e é como se não pagasse e enquanto os circunstantes saem de boca rasgada ele insulta a puta da vida culpada sempre disto tudo que nós perdemos porque no ganho está sempre mérito.

         A noite expulsa os corpos da cama ou adia-os. Junta-se tudo no povo, o muro rente da estrada do largo torna-se pequeno para banco. O que obriga a benevolências e gestos e gentilezas, “Sente-se!, sente-se!”, ou a cedências parciais “Chegue-se para aqui!”. Acasos venais que às vezes juntam um casal e carnes que serão entressonhadas no mais baixo da noite.
         Aparecem os papagaios, os tagarelas, é um mar de vozes chocando-se, latas, guizos, arraial. E se se apercebem de forasteiros, ao contrário de sítios e tempos desconfiados, acamaradam, abrem-se, romaceiam, querem saber, usam o saca-rolhas. Sempre muito mais interessados em dizer do que ouvir.
         Alguns há que trazem as novidades da horta e, sobretudo, do pomar, em sacos, em cestinhos. A pêra, a ameixa, o figo com sua gota de oiro repousando na folha de couve. É bom o preço, arrasando o oficial que consta no mercado, surge infalível a oferta de uma ou outra peça quando o diálogo sobreaquece,

         Tinha morrido o Zé Bispo e o Manel Vinagre foi a Longra buscar o caixão que trouxe às costas derreado pela noite fora e apesar da fresca esfalfou-se nas encostas arranhou o ciclame das costelas mas aguentou-se intimamente mentalizando-se “Não posso parar, tenho de concluir a jornada” mas já perto da aldeia ali à beira do cemitério veio-lhe uma vontade súbita e inadiável não bem vontade mas necessidade que o obrigou a poisar o caixote em cima do muro e deslocou-se atrás de umas moitas e entretido naqueles gestos obrigatórios remexia no escuro à procura de folhas secas quando ouviu gritos aterrorizados e corridas desvairadas como de cavalo ou boi tresmalhado e tombos e mais gritos que foram fugindo espavoridos esbatendo-se aos poucos a gritaria pelo caminho abaixo abafados pela distância e pelas bordas e foi ver e não viu ninguém e no seguinte dia soube que tinha sido o Roque Funisca que quase rebentara ao encarar o caixão pendurado no muro da noite.  

O CASAMENTO

REFLUXOS
(CREIXOMIL - BARCELOS)



Foto: Clara do Vale

A DO ZIMBRO, COPA

               

         A água é redonda, o montado arredonda-se, cada salto piscífero provoca rodas, o sol, o sol, o som contra as vertentes dos pássaros.
         Mas redondo, copado, o pinheiro, os pinheiros. Obra fechada, hermética, pregada na encosta.
         Não é cedro, mas aparentado. Isto é árvore importada dos países nórdicos.
         Recorrendo à investigação, evitando recurso aos residentes, detecta-se que este pinheiro nem cedro é: mas zimbro.

         Para destruir a paisagem, sua harmonia, fazer a desmontagem, é forçosa a aproximação. O terreno resvala, o restevo pica, mas mais hostil é o dito “pinheiro”. Eriçado, de agulhas, de unhas, de garras, com subtileza provoca o sanguinho que goteja. Sem pinhas mas baga. Resinosa apesar.
           Penetrar nessa casa, invadir o interior, perfurar o ventrículo da sombra. Não, a pontiaguda folha riça não o permite, arranha o rosto, impede o braço. O ser humano é insistente, violenta a violência resistente, entra protegendo o olhar.
           Seco tudo, acastanhado, deplorável, musculoso de aromas ácidos. Segunda vez a imagem se estilhaça.
          
           Afinal sobe um gaio que transparece, igualzinho aos que guarda da memória. Mas a atonia ergue-se de poderosas patas. Colocar-se no seu encalço. Como depositar ninho sem frança? Adaptar pernas, garras, bico, a este arbusto. Ou ser outro. Apreciando o verde movediço do cocuruto. Ou deixar-se esconder no túnel interior. Plasmático. Abdicando de gestos noutros locais plantados. Irmãos.    

A FOGUEIRA; FAZ-SE

               

Coloca-se o lume na orla da lagoa, abrigado do cerro sobranceiro que também deu a lenha. Milagre doravante: as chamas rentes da água, a labareda próxima das pernas sem direito a queimaduras, as línguas de fogo que se evaporam depositando a brasa. Quase compacta.

A fogueira: faz-se do vegetal derrubado pela invernia e calcinado pelo estio, exangue de seiva. Do tempo demorado.

A fogueira faz-se do fogareiro, arrancado mineral das entranhas térreas, em fábricas fundido, operariamente envernizado e mecanicamente transportado. Ao lugar sítio.

A fogueira; faz-se com mãos hábeis dedos espertos braços robustos, colocar dispor mexer acomodar reordenar, os gravetos os paus os carvões as sarças o entrecosto a posta. Mãos conjuntas. E conjugadas.

A fogueira faz-se contra o resto da paisagem, por oposição à albufeira, a favor do vento, ao invés do frio, na apologia do regaço. Por omissão de contrários. 

A fogueira: faz-se de palavras, troar delas, exaltadas, contrastantes, eufóricas, agudas como silvos e arremessadas como pedras. A teia do caos. Visando a harmónica degustação. 

A fogueira; faz-se, aquece, em suma da energia que expelem e contagia os corpos, uns aos outros, uns nos outros, delírio balsâmico imiscuído, línguas em sede comungada, brasas, vermelhas. Alma. Só.